num momento éramos nós na mesa do restaurante

bossa nova em surdina

e outros babados mais

depois o anjo do senhor tocou a sétima trombeta

um terço do sol escureceu bem como um terço

da lua das estrelas

o abismo abriu-se

e dali saíram nuvens de fumaça dentro

da fumaça gafanhotos que flutuavam não

sobre capim mas sobre a alma dos homens

despindo-os subitamente dos seus disfarces

morais dos seus hábitos ancestrais

dos seus cuidados matrimoniais

da sua fé hipócrita do seu nacionalismo

fabricado nos quartéis das ditaduras

da sua pseudo-ética

da sua prisão estética da sua jaula política

do seu analfabetismo amoroso

do câncer da guerra e quando lúcia chegou de braço

dado como amin o espírito dos ancestrais

dos índios mongoiós que beberam durante séculos

das águas do poço escuro no sopé da serra do

peri-peri no alto sertão baiano já nos haviam despido

das nossas roupas

pintaram nossos corpos mortais com urucum trazido

da roça de um velho índio morto na lagoa das flores e já teu corpo formava

um arco sobre o frio do azulejo branco do conjunto

nacional num orgasmo multifacetado enquanto

os flashes espocavam e acabava de chegar um

repórter do dêéfetevê para presenciar o grito

que borbulhava em tua garganta mediúnica

quando meu filho acordou dizendo tá sonhando pai

depois a madrugada era uma foto em preto e branca